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我想象我在轻轻的独语：
十一月的小村外是怎样个去处？
是这渺茫江边淡泊的天；
是这映红了的叶子疏疏隔着雾；
是乡愁，是这许多说不出的寂寞；
还是这条独自转折来去的山路？
是村子迷惘了，绕出一丝丝青烟；
是那白沙一片篁竹围着的茅屋？
是枯柴爆裂着灶火的声响，
是童子缩颈落叶林中的歌唱？
是老农随着耕牛，远远过去，
还是那坡边零落在吃草的牛羊？
是什么做成这十一月的心，
十一月的灵魂又是谁的病？
山坳子叫我立住的仅是一面黄土墙&a;a;lt;dfn&a;a;gt;&a;a;lt;/dfn&a;a;gt;；
下午透过云霾那点子太阳！
一棵野藤绊住一角老墙头，斜睨
两根青石架bbr&a;a;gt;9９lib?&a;a;lt;/abbr&a;a;gt;起的大门，倒在路旁
无论我坐 7740.&a;a;quot; &a;a;gt;着，我又走开，&a;a;lt;big&a;a;gt;..&a;a;lt;/big&a;a;gt;
我都一样心跳；我的心前
虽然烦乱，总像绕着许多云彩，
但寂寂一湾水田，这几处荒坟，
它们永说不清谁是这一切主宰
我折一根柱枝，看?下午最长的日影
要等待十一月的回答微风中吹来。
&a;a;lt;ea;gt;原载1948年5月《文学杂志》二卷十二期&a;a;lt;/ea;gt;bbr&a;a;gt;?&a;a;lt;/abbr&a;a;gt;
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